LA CAJA DE MÚSICA 2 (UN RINCONCITO PARA COMPARTIR)

En las guerras caen siempre los inocentes



Odio con todas mis fuerzas a los altos mandos del ejército español, y igualmente a la OTAN. Por una simple repercusión internacional, no quisieron salvarle la vida a una persona: ¡un niño de tres años!

Y en las guerras huele como en las mejores carnicerías, a sangre y a carne fresca. Pero no estaba en una de esas carnicería, sino en la primera planta de un medio destruido edificio de Bagdad, la capital de Irak.

Yo pertenecía a la infantería ligera, bajo el mando de la OTAN. Más exactamente a 'sus fuerzas de choque', vulgarmente llamados 'los barredores'.

Y no estaba yo allí por mi gusto. Me habían enviado a Irak como castigo o como perdón por haber tenido una fuerte pelea con un alférez de academia, niñito de papá, que acosaba a una soldado, compañera mía de filas, que el alférez sabía que mantenía relaciones sentimentales conmigo.

En lugar de un juicio militar, en el que me hubiera caído más de un año de prisión por haberle roto la boca a aquel pedazo de cabrón, un jurado militar me dio la opción de ir seis meses como voluntario a la guerra de Irak, algo que, sin saber dónde me iba a meter, acepté.

Cuando llegué nos dieron la orden de que los barredores, divididos en grupos de diez, nos desplegásemos en una zona recién bombardeada en busca de los llamados de forma eufemística 'puntos sucios'. Lugares donde aún pudiera haber resistencia armada.

Todo iba bien hasta que empezaron a caernos las balas, que parecían venir de todos lados, por lo que teníamos que correr para refugiarnos. Cuando descubrimos que los disparo partían de la primera planta de un edificio cercano, empezamos a abrir fuego.

Mientras disparaba vaciando cargadores, animaba a un compañero que tenía a mi lado, el más joven de todos y al que llamábamos 'Joven' y del que no recuerdo su verdadero nombre. Le decía cosas como que de regreso iba a darle por el culo a su novia delante de él, o que me cagaba en toda su casta, con la idea de que la ira hirviese su sangre, dejase de temblar y empezase de una puta vez a disparar.

Pero, de repente, sentí correr un líquido cálido sobre mi cara. Pensé que 'Joven' me había escupido, harto de mis ofensas. Pero no. Me giré hacia él sonriendo y no era su saliva, era su sangre. Una bala malvada había entrado justo por el espacio que quedaba entre su chaleco antibalas y su casco matándole en el acto. Me miraba tumbado en el suelo con unos desorbitados ojos y una espumosa sangre que salía por su boca.
Me quedé unos minutos llorando, como no comprendiendo por qué tenía que morir un chico tan joven. Hasta que me volví, con rabia y con odio, y cogí sus cargadores para seguir disparando sin piedad.

Los enemigos nos superaban en capacidad de fuego y posición. Nosotros usábamos de parapeto cualquier cosa, pero ellos estaban tras el muro de un edificio de mayor altura, por lo que nuestro sargento, a gritos pelados, comunicaba nuestra posición por radio y mientras tanto nos hizo desplegarnos, en previsión de lo que inevitablemente iba a ocurrir más tarde.

Desde aquel edificio alguien disparó con un lanzagranadas contra nosotros y, aunque el impacto se produjo a más de veinte metros de mi posición, a todos nos envolvió la nube de tierra y polvo que levantó, dejándonos sin visibilidad. Pero seguimos disparando, sin saber aún que habían caído cuatro de los nuestros, además de 'Joven'.

Cuando estalló la granada, instintivamente puse una de mis manos en la cara del cadáver de 'Joven', como si con eso pudiera protegerle. Lo cierto es que las cosas se nos complicaron. Ellos no dejaban de disparar.

Sonaban constantemente disparos y los rebotes de las balas. Pero esto no era algo que nos preocupase demasiado. Lo que realmente nos preocupaba era que el enemigo tuviese dispuesto más proyectiles para el lanzagranadas y de cuantos pocos disparos nos mandasen a todos a la mierda.

Estábamos jodidos, hasta que llegaron otros dos grupos de barredoras e instalaron tres BrowningM2, dos ametralladoras anti-infantería y tres carros protegidos. Y los barredores que quedábamos continuábamos disparando contra los terrorista que habían en aquel edificio irakí.

Disparamos más de veinte minutos seguidos. La paredes del edificio, que eran blancas, parecían mutar por si mismas por momento, por los trozos que estallaban y por las balas que la atravesaban.

Tras esa escasa media hora, nos ordenaron alto el fuego. Pero yo seguí apuntando, y fue en ese momento, en medio de un extraño silencio, que una mujer, ataviada con burka, se asomó por una ventana gritando algo. No lo pensé. ¿Es qué podía pensar? Apreté el gatillo, y le volé la cabeza de un balazo. Tras los gritos de la mujer volvimos a disparar contra los balcones y las ventanas, hasta que nuestro mando nos ordenó que parásemos.

En vista del silencio que se hizo después, en el que estuvimos media hora sin recibir disparos, a tres compañeros y a mí nos mandaron entrar en la planta. Fui el primero en entrar y fui el primero en verlos. A mi izquierda hombres y a mi derecha niños y mujeres, y todos ellos arrodillados sobre una haraposa alfombra cubiertas de vísceras y de sangre, sobre la que estarían rezando. Un grupo de civiles que, o bien habían sido secuestrados por los guerrilleros que nos habían atacado y que ya se hallaban muertos, o bien creían en su causa y se defendían de nosotros.

Cuando dije a mi cabo lo ocurrido, informó por radio a la base. Tardaron poco en dar la orden: 'poner bombas incendiarias en toda la planta'. Fui uno de los que escoltó a los artificieros. Mientras ponían las cargas, no podía dejar de mirar a un niño de unos tres años abrazado a su madre. Algo me impulsó a moverle, y pude ver que aún respiraba, sólo uno de sus hombros había sido herido por la misma bala que a su madre, tratando de protegerle, le había atravesado el cuerpo.

Taponando su herida con las dos manos, tras arrancarle un pedazo de su raída camisa, pedí a un compañero de auxilio varias gasas, un desinfectante y que comunicase a la base que había un superviviente, un niño.

Hizo todo lo que le pedí. Pero recuerdo la expresión en su cara cuando escuchó lo qué le respondieron por radio. Como si yo no estuviera presente, como si él no quisiera estar en ese momento y así no ser él quién repitiese aquellas palabras, me dijo que el médico le había dicho que el niño no sobreviviría, así que no había supervivientes. Lo cierto fue que aquel capitán médico no vio al niño, por lo que no sabía que podíamos haberse salvado la vida. Simplemente, no querían testigos de nuestra carnicería.

Las bombas estallaron formando una explosión que arrasó todo lo que cogió. Y yo corría con el niño en los brazos hacia el punto en el que nos recogió un helicóptero. Entonces llegué a la conclusión de que yo sí era testigo directo y que contaría al mundo entero todo lo ocurrido.

Creo que al pobre 'Joven', y a la infeliz mujer irakí, que por error asesiné, les hubiera satisfecho la decisión que tomé. Y también a aquel angelito de tres años, que finalmente murió en el helicóptero por falta de asistencia médica.

La inspiración se podría asemejar al amor: entra y sale sin permiso...


La inspiración interrumpida es vulgarmente conocida como ‘el Mal del Coco’. Es algo que mucha gente sufre a diario, simplemente por una persona, un sonido o un pensamiento no invocado que llega en el peor de los momentos. También puede ser por las interminables adversidades no previstas, e incluso por un intruso animalejo que se cuela en tu casa corriendo por las baldosas de tu escritorio, escondiéndose y llenándote de intriga de por donde saldrá.

Es tener ideas, emociones, sentimientos e inspiración absoluta y no poder insertar nada en un formato literario, para después satisfacer los deseos líricos y complacer así a la musa que llega de visita. O simplemente para guardarlo para uno mismo.

La inspiración se interrumpe por una angustia o por una ansiedad que recorre tus dedos de una forma frenética y conmociona tus sentidos en la necesidad de tocar unas teclas y fluir las ideas.

La inspiración se interrumpe por la limitación de un placer literario sin fines específicos, dejando un camino de pasos recorridos, incontables, en la búsqueda de la paciencia.

La inspiración baja de tu cabeza a tus dedos, pero a veces se interrumpe porque algo no se le permite.

Los conductos se cortan, como un cuchillo al rojo contra un taco de manteca, distrayendo, destruyendo, dejando en añicos a la inspiración. Pospuesta a la suerte de que vuelva otra vez, probamos suerte con un tintero, una pluma y un papel, o un archivo de Word.

Una bebida no es un analgésico del suplicio incontrolable. Con estrépito, como un rayo golpea iluminando la oscuridad completa de la noche, cae a lo lejos con una oportunidad, un escape de la parálisis. El frenesí de las piernas conduce a él. Pero antes de alcanzar a recorrer la mitad del camino, baja la guillotina que corta el aire haciéndolo silbar.

Mientras tanto y por el momentodistráete un poco leyendo algún escrito de mi amplísimo archivo, que contiene un montón de sub archivos con diferentes y diversos temas (cómicos, curiosidades, culturales, amor, desamor, eróticos, románticos, narrativos, informativos, fantásticos, terror, tristeza…) que,más pronto que tarde mi maldito teclado será sustituido por uno menos carbón para que luche contra la ausencia de la sustancia gris.

Con guerras civiles en los años 1.833, 1.846, 1.872 y 1.936 (cuatro en un siglo), no se puede alardear de unidad. Ningún país del mundo con 4 guerras civiles en cien años esgrime su unidad como sacrosanta.

Sólo ha habido cierta unidad, pero forzada, bajo feroces dictaduras en las que han suprimido derechos y libertades y han tratado de aplastar culturas.

Lo que a algunos se les antoja como un imperio, no es tal imperio. Es sólo una amalgama de pueblos y culturas de disímiles formas de ser, de pensar y de actuar. Es una enorme riqueza que debería haber sido fomentada en lugar de combatida. Son diferentes lenguas y culturas que enriquecen.

La publicidad y el marketing utilizan cuerpos y rostros jóvenes y lozanos para vender sus productos e incluso cuando venden cremas antiarrugas, la piel sobre la que se extienden se pone tan tersa que te dan ganas de llorar de envidia. Y ni hablar de las muñecas perfectas que claman por tal o cual producto para adelgazar, y ellas se quedan pensando de qué parte van a adelgazar, ya que les cuesta encontrar algún modelo de mediana edad que las representen tal y como son.

Lo bueno es que una vez doblado el codo de los cincuenta, una mujer tiene la sabiduría necesaria para reírse de cómo se supone que es el mundo y disfrutarlo tal y como se presenta. Con la menopausia no llega el ocasoen las mujeres, muy al contrario, el enamorarse de una mujer de cincuenta tiene muchas ventajas obvias y otras más ocultas

¿Quieres saber por qué deberías empezar a tener otro tacto en tus conquistas si aún no intentaste seducir a una dama de esta franja etaria? Lee atentamente la lista de a continuación y ve preparando tus mejores galanterías para tu próxima cita. Y si eres mujer, muéstrale la lista a los hombres que conoces, a ver si así entre todas la mujeres son capaces de cambiar la pasión que parecen tener muchos hombres de hoy por conquistar a jovencitas.

¿Por qué la mujer de 50 años o más es un buen partido?

Una mujer de esta edad, si tuvo hijos, ha terminado con la crianza de ellos, o por lo menos de la parte más esclava. Serán pre-adolescentes, o más, y ella habrá organizado su vida de una forma tal que cuenta con tiempo libre e independencia. No espera que hagas de ‘papá’ de sus retoños, está buscando un compañero, no un sustituto parental.

Después de los cincuenta años, las mujeres ya definieron su carrera y su situación económica, quien más quien menos está organizada con una solvencia que le permite estar más relajada y disfrutar del tiempo libre que tiene, y del placer sexual, ¡cómo no!, con hombres.

El riesgo de embarazo es nulo, o muy escaso. Una vez superados los síntomas de la menopausia, se sienten libres para disfrutar del sexo como nunca. Muchas mujeres desean vivir lo que nunca hicieron antes, otras, gozan, sin tapujos, de todo ‘aquello’ que aprendieron en más o menos treinta años de actividad sexual. ¿Se van a perder todo ese importantísimo bagaje de conocimiento práctico?

Las mujeres de más de 50 años no tienen cuerpos perfectos, una piel tersa o un vientre plano. Su historia de vida ha marcado cada una de sus arrugas, la flacidez de sus senos o la barriguita que supo alojar a algunos bebés. Pero, con ese mapa de años escrito en la piel, también viene la seguridad de quiénes son y qué pueden hacer.

Para mí, particularmente, no hay nada más atractivo y sexy que una mujer que pisa fuerte y se siente cómoda en su piel.

Si disfrutas de una buena conversación, ya de política, cultura u otra cualquier cosa, las mujeres de 50 años o más han vivido lo suficiente para no abrir los ojos como platos cuando oyen nombrar a algún cantante de talla internacional, por ejemplo.

Ellas han aprendido mucho, y entre las cosas que más dominan con maestría está el hacer gozar a un hombre en la cama. Han probado y han experimentado de todo, o casi de todo, así que no se van a asustar por ninguna propuesta descabellada y, por supuesto, no se van a quedar quietas, esperando de que tú te encargues de todo. Ellas conocen a la perfección eso de… "señora en la calle, puta en la cama".

Que las mujeres tengan más de 50 años no quiere decir que se hayan vuelto inválidas. Desde fútbol a la equitación, pasando por todos los deportes en general, hoy, siguen en forma y batiendo récord.

Una mujer de 50 años o más ha desarrollado un sentido de la empatía, la comprensión y la ternura, que las más jóvenes aún no tienen. Si es hora de escuchar, lo hacen con genuino interés. Casi siempre se privan de no prejuzgar, y mantienen muchas de sus expectativas intactas, por lo que no dudan en animarse a la hora de enrolarse con algún hombre o alguna mujer en una nueva aventura.

Una mujer de 50 años o más no piensa que ya está mayor para según qué determinadas cosas. Entendieron hace tiempo que cuando se miran al espejo, siguen viendo la mujer joven que fue, sólo que su anatomía está un poca más gastada.

Por eso, porque una mujer de 50 años o más se quiere y se valora tal y como es, cuando se enamora de un hombre no busca que sea perfecto, sino que pueda disfrutar con él todo lo que tiene para darle, que es aún mucho y muy placentero...

Veo cómo te enfundas en tu ceñido vestido guiñándome un ojo con picardía. Te calzas unas suaves sandalias de medio tacón, tan ligeras como tus pasos. Mientras te pintas una sonrisa, destaca tu mirada con apenas un toque de sombra en los párpados. Estás realmente hermosa. No son sólo tus formas, tus curvas sensuales, tus esbeltas piernas, tus delicados pies, ni tus ágiles manos que vuelan rápidas de oreja a oreja ajustándote los zarcillos; no es sólo tu pelo, a punto de desplegarse en una cascada de oro. Es tu mirada, tu ligereza, tus movimientos, y todo lo que se presta a una luz interior cuando te despides de mí, dejándome un beso en la punta de tu dedo, soplando amorosa sobre él rumbo a mi boca. Te vas hacia la puerta de salida a las escaleras y el ascensor y la abres. Vas a cumplir nuestro deseo, a derrochar sexo, y yo seré feliz. Un último guiño al cerrar la puerta y desapareces de mi vista, no de mi mente, no de mi vida...

Sigo tus pasos en mi cabeza. Percibo cómo llamas a un taxi, y en apenas diez minutos llegas a tu destino. Puedo oír el timbre del local. Puedo imaginar la amistosa recepción, y ver tu entrada allí. Puedo ver cómo saludas a las caras y las manos que te reciben. Puedo ver cómo pides una copa y como empiezas una amistosa charla. Puedo ver los ojos de quienes te miran, posándose en tu esbelta figura y parándose en tus pezones puntiagudos y en tu entrepierna. Puedo sentir la mirada de un chico esbelto, que se detiene en tus ojos y te sonríe con los suyos. Tú te quedas embelesada. Veo que con empiezas a hablar. Parece tímido, pero no lo es, es un experto en estas lides y la conversación la va haciendo él más directa, más íntima, más profunda...

Lentamente os acercáis a la pista. Sus brazos te abarcan con deseo y los tuyos lo atraen hacia tu cuerpo. La música os invita a suaves movimientos y vuestras caras se van acercando. Ya sientes, ya sentimos. Cerca, provocativos, vuestros alientos. Vuestros labios se abren para fundirse, sin que aún se devoren. Sus labios se posan sobre los tuyos con deseo y pasión. Es tu turno, mi amor, y ahora le devuelves el beso, con esa delicadeza de la que sólo tú eres capaz, y luego las bocas hablan por sí solas, sin sonidos ni palabras. Labios, dientes, lenguas, manos arrullados danzan al ritmo de la música que flota en esa sala. Vuestros cuerpos siguen atrayéndose, hasta ser uno, mientras vuestras manos van recorriendo un territorio aún desconocido, alternando suavidad con firmeza y caricia con atrevimiento...

Obviamente, no estoy yo allí, pero sé que apenas os habéis separado un centímetro para volver a miraros a los ojos y dar el paso siguiente. Os dirigís hacia el rincón dedicado a los ritos amorosos, y ya allí sigue vuestro amorío, que ahora se acompaña de la lujuria, sin perder la armonía, sin cesar los besos, sin dejar las caricias sobre la ropa que os cubren. Frente a frente Desnudos los dos seguís acercándoos, seguís compartiéndoos. Os dejáis como una cual pluma sobre el lecho y proseguís la lenta y cadenciosa carrera en vuestras exploraciones. Ya no son sólo ansiosas bocas besándose, ahora buscan nuevos horizontes, nuevas hendiduras, esas que dan y reciben placer, que comparten disfrutes, que llevan hasta la escalada de un gozo y que finalmente acaba en el éxtasis. Al fin, empezáis a culminar lo comenzado...

Es entonces cuando suena mi móvil. Veo tu número y sonrío, y lo enciendo sin hablar. Merced al móvil, oigo tus suspiros y sus gemidos, y así puedo ver claramente lo que mi imaginación me decía. Por tus susurros rumio que su lengua te recorre premiosamente, y se para en ‘esa’ parte de tu cuerpo dejando su tarjeta de visita a través de apasionadas lamidas. Oigo sonidos diferenciados separados por un leve espacio: el que va de su procaz boca a tu poza. Tus silencios absolutos confirman que le correspondes de la misma manera, y yo siento, sin saber explicarme cómo, vuestros estremecimientos, vuestros temblores, vuestras mil y una sensaciones que reafirman la fiebre que va consumándose. Un sísmico, una aceleración vertiginosa de gemidos, incluso de rugidos, una explosión que precede a ese pequeño pero significativo silencio, roto por un rumor de tiernos pero de pasionales besos. Mi móvil enmudece.

Y ya no puedo pensar, ya no me queda imaginación y entro en unas ensoñaciones dulces, vislumbrando tu cara entre las brumas. Pero pasado no mucho rato, suena la llave en la puerta de nuestra casa y tú entras como una tromba. Te abalanzas sobre mí y me besas los labios, en la cara, en el cuello, en el torso. Me miras y te miro, me sonríes y te sonrío. Abres mi pijama y me lames el pecho y también "ahí abajo", donde mis sentidos se esfumaron hace tiempo, lo que me impide darte el placer que te mereces, como el gozo que acabas de recibir de un desconocido, pero que sé que me lo has dedicado. Mi boca se alza y besa la tuya; te abrazo compartiendo las mismas lágrimas de emoción. Gracias de nuevo, amor.

Esta noche, en la distancia, en otros brazos, con otros labios, con otro cuerpo has gozado, y a mí me has vuelto a hacer inmensamente feliz...