LA CAJA DE MÚSICA 2 (UN RINCONCITO PARA COMPARTIR)

¡Las maduras al poder!



El maquillaje puede ayudar a las mujeres a rejuvenecer su cara, pero sólo si lo amoldan a las necesidades de la piel. No deben tratar su cutis a los 40 años como lo hacían a los 20.

Cada etapa de la vida requiere nuevas adaptaciones, y el maquillaje forma parte de una de ellas. Y he aquí unos trucos sencillos para maquillar una piel madura y devolverle una apariencia atractiva y fresca.

Cuidado con la base de maquillaje


Existe un número infinito de bases de maquillaje y cada una de ellas ofrece un acabado distinto, pero cuidado porque hay bases que deben evitar ya que pueden hacer parecer a un rostro más maduro de lo que es.

Las bases claritas con un toque rosado anulan los tonos naturales de la piel, ofreciendo una apariencia opaca, contrario a lo que buscan. El maquillaje idóneo debe acabar con tonalidades amarillentas, ya que estas aportan el toque de luz adecuado.

Sí al colorete

Con el paso del tiempo, la cara se va apagando, va perdiendo brillo y la pigmentación natural de las mejillas desaparece poco a poco. El rubor es el cosmético que necesitan las mujeres, pues es la mejor opción para devolver la tonalidad a la piel.

Dado que las pieles de las maduras son más secas, la textura ideal de este cosmético será en crema. Estas composiciones son más hidratantes y por lo tanto no resecan la piel como el colorete en polvo.

Deben retirar de su neceser estos coloretes, así como también eliminar los polvos traslucidos. Estos, en lugar de realzar los rasgos, están destacando la línea de expresión y las arrugas, y esos efectos no no son los deseados.

Una ceja definida, poblada y arqueada


Las depilaciones de cejas demasiado angulosas ofrecen la imagen de una mujer con carácter. Una cara madura debe intentar dulcificar sus rasgos, y las cejas juegan un papel importante en esto. Atrás quedaron las cejas finas porque una ceja ancha, poblada y en forma circular, suaviza la mirada.

Stop a las ojeras y las bolsas

Cada vez más visibles, las ojeras se convierten en el enemigo nº 1 de una piel madura. El uso de un buen anti ojeras es necesario para hacer que estas si no desaparecen, disminuirlas. Para este tipo de pieles van mejor los cosméticos fluidos, por dos razones: son hidratantes y no marcan las arrugas, fundamental para un buen acabado.

Las bolsas son otro quebradero de cabeza. Eliminarlas resulta complicado, pero para todo hay solución; el tratamiento y la constancia tienen premio. El maquillaje puede disimularlas, pero siempre se percibirán y por eso es mejor cuidarlas. El uso de contorno de ojos o mascarillas frías puede ayudarlas a solucionar el problema.

No a los cosméticos brillantes


Deben olvidarse de las sombras metalizadas, los coloretes con reflejos y el gloss de labios. Estos cosméticos acentúan las arrugas, y por esta razón es recomendable no usarlos.

Los labios hidratados

Los labios pierden volumen con la edad, y con el maquillaje, las mujeres tienen que intentar devolvérselo. Las barras de labios hidratantes es la mejor opción, así como la elección de colores claritos. Los tonos oscuros tienen la capacidad de reducir la dimensión de las cosas, y para los labios todo lo contrario.

¿Quiénes resuelven violentamente las deudas de juego, de amores y de cualquier otra índole: los sicarios...



Eran las doce y cinco de la noche y yo aguardaba con tranquilidad mi objetivo. Según mis cálculos, no debían demorarse en llegar al 'Hotel Rincón del Amor', que más que hotel era un despropósito de cuartos guarros y de empleados groseros, que no dudaban en despreciarte con punzantes miradas y con gestos despectivos. Ese hotel había cumplido los cincuenta años de su construcción, como reflejaban sus paredes cuarteadas y amarillentas. El precio del alquiler por noche de un cuarto era asequible a todos los bolsillo, y básicamente eran usados para hacer el amor las parejas de novios y algunas casadas a espaldas de sus maridos. O, como en este caso, para esconderse por algún delito cometido ¡Qué ilusos los que se escondían! Siempre era este hotel el primer sitio de caza y captura de gentes a asesinar. Se sentían protegidos en este antro del infierno, hasta que yo llegaba de improviso y los encañonaba con mi pistola y… ¡pum!, se les acabó la protección.

Volvía a mirar el reloj sobre la pared y removía mi whisky sin hielo. Odiaba las escenas previas a la acción, en las que había que comportarse como un buen chico y aguardar hasta el momento más discreto para ‘ajustar cuenta’. Así me lo ordenaba mi jefe:

_______¡No me jodas, Pepe! ¡Acaba de una puta vez con esas escorias, cuando estén en su cuarto, cuando caminen solos por la calle, cuando no haya nadie observando, que te obligue a matarle! ¡Parece que tú no te enteras o que no quieres enterarte, pero métete en tu cerrada mollera que somos una empresa de asesinos, si no demostramos nivel, nunca evolucionaremos!
_______¡Mata primero a la mujer, que él vea cómo sufre; luego, mátalo a él! ¡Mata a todo lo que se menee en ese cuarto, joder! –añadía.

Aquella pareja no debía representarme ningún problema porque no iría armada, y mucho menos tomaría sus precauciones.

No sabía qué era lo que había motivado a mi jefe el haberme encargado esete trabajo: quizás deudas, quizás rencores, quizá cuernos, quizá odio, quizá venganza… Cualquier motivo sería. Pero tampoco me importaba. Me había acostumbrado a no detectar ningún síntoma de cargos de conciencia. Al principio, cuando hacía mis primeros pinitos en este, ¿por qué no decirlo?, sanguinario oficio, había veces que tragaba saliva, a la vez que pensaba: ‘Pepe, ¿qué estás haciendo?’. Pero, con el tiempo, la fuerza de la costumbre terminaba por acallar ese molesto y susurro de tus adentros, y apretar el gatillo se había convertido para mí en pura rutina, como al camarero servir una cerveza, al panadero vender pan, o al mecánico reparar un coche.

No me hacían esperar más tiempo del previsto. Estaba yo apurando mi tercer whisky, cuando aparecían por la puerta de entrada de aquel cutre hotel. Tengo que confesar que esperaba encontrarlos muy asustados, sospechando de todos, y todo, hasta de las horrorosas flores de plástico del vestíbulo.

No obstante, despreocupados venían caminando y riéndose y cogidos de las manos, balanceándolas como adolescentes. Ella reía a carcajadas, y, al hacerlo, su negra melena ondeaba al aire con majestuosidad. Sus ojos eran guapos, azules; su rostro angulado, y sus labios, esmeradamente pintados con carmín rojo. Lucía un vestido negro elegante y a su vez sencillo, pero ceñido, y su culo respingón causaba en mi entrepierna un cosquilleo. Caminaba con paso firme apoyada en unas esbeltas piernas y zapatos negros de tacón de aguja. Sin yo imaginarlo, iba a convertirse en la víctima más atractiva que había pasado por mi macabra agenda.

Él, un poco más bajo que ella, tenía un cabello moreno y largo; a su vez reía cómplice, acompañando con su risa pegadiza las carcajadas de su fémina. Sus ojos eran grandes, cejas pobladas y estilizadas, que ofrecían la disparidad de que era inevitable no mirarle. Seguía con esfuerzo el caminar presuroso de su espectacular mujer, casi arrastrando los pies. Vestía vaqueros rojos y camisa azul de cuadros, que marcaba claramente bíceps. Intentaba dar sentido a por qué gente de un buen nivel económico se alojasen en un tercermundista hotel pudiendo hospedarse en algún lujoso y protegido Meliá, por ejemplo, y sobre todo el por qué de que se reían tanto, si él sabía lo que de un momento a otro le podría pasar. Hacían buena pareja, pero esto era algo que no me importaba. La pasta que recibía de mi jefe por servicio hacía mejor pareja conmigo que cualquier otra cosa.

Saludaban amables y risueños al recepcionista, pero éste ni les miraba, sólo les daba la llave de su cuarto, el 213. Llamaba al ascensor y mientras se besaban en la boca. Ya abajo el ascensor, entraban y subían.

Decidía por mi cuenta darles un cuarto de hora mas para un último polvo. Las curvas de aquella jaca se lo merecían. Pedía otro whisky. Al camarero de la barra lo veía con ganas de conversar:

_______Parece que va a llover –me miraba mientras iba llenando el vaso.
_______Sí –contestaba, lacónico, a la vez que me encendía un cigarrillo.
_______¿Matando penas? -volvía a preguntar el camarero.
_______¡¿Cómo?! –había escuchado su pregunta, pero quería dar el tono representativo de que empezaba a tocarme los huevos.
_______Le pregunté si está usted matando penas con el whisky -matizaba en tono conciliador e intentando buscar charla-. No recuerdo haberle visto antes por aquí y he supuesto que tanto whisky y venir a este sitio, tenía algo que ver con matar penas.
_______¡Mira, camarerillo metomentodo, yo bebo porque me sale de los cojones, y no tengo ninguna pena! ¡¿Entendido?!
_______Discúlpeme –se ponía serio.- Ya me extrañaba a mí. Se ve palmariamente que no es usted de esa clase de borrachos que van llorando por las esquinas –añadía, distanciándose un poco bastante por dentro de la barra.

El camarero estaba esperando más hilo de conversación, pero como veía mi careto, se ponía a fregar copas y vasos. Y yo me decía para mi interior que no quería seguir hablando con él. Por lo tanto, me sumergía de nuevo en el plan que tenía entre manos, y con dos tragos más, acababa el vaso. Dejaba dinero de sobra en la barra, para no pedir la cuenta, y me dirigía hacia el ascensor.

_______¡¡Señor, se deja el cambio!! -chillaba desde la barra aquel chismoso.
_______Bote -respondía.
_______¡Pero si sobran casi 15 euros! -exclamaba, cargado de razón.

Me volví hacia él enfurecido pero controlándome. Era más, que obvio que empezaba a tocarme seriamente los huevos, y no podía evitar apretar los nudillos y los dientes y… tener ganas de mandarle al... Pero no. Le respondía:

_______Quédatelos de propina o invita a una botella al novio de tu mujer. ¡Pero deja joderme! –y me abría un poco la chaqueta, para que viese colgando una pistola.

Dejaba escapar eso en un tono relajado pero contundente. El camarero me miraba con cautela y volvía a sus asuntos. Yo no soy persona de palabrerío, y más cuando uno quería sacármelo a la fuerza. Decidía no coger el ascensor. Me iba relajando mientras iba subiendo las escaleras, hasta la segunda planta, directo al cuarto número 213.

Ya en la planta y antes de acceder al pasillo, me ponía mis guantes negros de cuero y revisaba el cargador de mi pistola; seis balas, calibre 44. 'Perfecto, no creo que esto me lleve más de tres balas', pensé . Pero no descartaba la opción de que tuviesen un guardaespaldas, pero un certero disparo en la cabeza me quitaría de tiroteos estúpidos y de gastar más de tres balas.

Yo y las balas, las balas y yo. Era como una obsesión. Me gustaba saber la cantidad exacta de munición que necesitaba en cada trabajo. Una vez utilicé catorce balas, pero todo estaba calculado; cinco escoltas, cinco jefecillos del tres al cuarto, y dos putas, además de una chica que era la chófer, y un ‘gorila’. Todos recibían la píldora vía craneal, empezando por el gorila, que tras una demostración de acrobacias y de movimientos de karateka, no tenía más huevos que gemir, no bien desenfundaba mi arma y le encañonaba. Luego disparaba a la chófer y, parapetándome en el sofá aguantaba una ráfaga de tiros, pero recargaba dos balas, y dos caídos más en combate. Mis últimas dos balas eran relajadas, ya que los supervivientes, las putas, salían huyendo. Dos blancos en movimiento con una trayectoria recta. ¡Pum y Pum! Hacía blanco en ambas. Aquello sí que era un buen trabajo y con poco riesgo. Esto de hoy, no pasa de una insignificante reunión de jubiladas para tomar leche calentita con galletas.

Llegué a la puerta del 213, tras un trayecto sigiloso y con mi pistola amartillada y desenfundada. No había rastro de vigilantes, pero sí mucho yonki lastimoso y más puterío. Me daban ganas de abrir uno de aquellos cuartos y acribillar al gilipollas de los quejidos, o al viejo que jadeaba en plena ‘batalla carnal’, pero eso no me daba dinero, y también me haría gastar balas innecesarias.

Centré los ojos en la puerta y me di un segundo para concentrarme. ¡Ya!, me dije, con disciplina, y apretando los dientes pateé con fuerza la cerradura de la puerta, que, sin resistencia, saltó por los aires. Y allí estaba la pareja, en la cama, viendo porno en la tele, en pelotas y fumando drogas. Mayúscula fue la sorpresa; ella se abrazó aterrorizada a la almohada, él se limitó a temblar y a tragar saliva. No lo dudé, con el brazo extendido disparé a la rodilla derecha de la mujer que gritaba de tal modo que se hacía eco el dolor esgrimido. Su rodilla estaba destrozada, y era anormal que saliese corriendo. Pero por si acaso... ¡pum!, le disparé a la otra rodilla. Doble bala, doble agonía. Me acerqué a la cama, y, apuntando al hombre, golpeé con toda esa saña que mi maldad me permitía el rostro de la mujer.

_______¡Ni se te ocurra moverte o te taladro el culo, cabrón! -rotundamente dije al hombre, que no paraba de gemir.
_______¿Por qué a nosotros? -decía entre lágrimas aquel puto llorón.
_______Bien sabes tú por qué. Y deja de llorar, porque me estás jodiendo. Calla y goza del espectáculo -y de nuevo golpeé a la mujer, rompiéndole el tabique nasal y haciendo que de su boca saliese despedido un chorro de sangre hacia la pared.

La golpeé hasta dolerme los nudillos, pero evitando en todo momento dejarla inconsciente. Tenía que sufrir. Eran órdenes. Y él también tenía que sufrir viéndola sufrir. En dos minutos, aquello habría terminado. El plan estaba estudiado al dedillo: disparar a alguien inesperado, torturar a la mujer, matar a la mujer y terminar con él, incluyendo a algún intruso. Dos minutos, y no más de seis balas.

Luego saldría yo por la ventana hacia la escalera de incendios, rápido bajaría, me mezclaría con la gente y me bebería un whisky con hielo en cualquier lugar. Todo previsto. No más de seis balas para dos, más alguna sorpresa. Volví al mundo real destrozando la mandíbula de la mujer de un fortísimo golpe. La cogí del pelo y la arrastré hasta el mini bar. Abrí la puerta y le metí la cabeza en el mismo. Miré con una sonrisa torcida a su amante, cogí carrerilla, y como si un balón de fútbol fuese, pateé con todas mis fuerzas su cabeza. El golpe fue enorme, y él no pudo evitar gritar cual nena; ella, o mejor dicho, lo que quedaba de su cuerpo empezó a moverse (como esos muñecos que se cuelgan en el espejo retrovisor de lo coches) convulsivamente, y tras unos segundos quedó inmóvil. La puerta de la nevera acabó bollada, y a su alrededor un constante reguero de sangre aparecía. Hasta ese momento estaba yo cumpliendo a rajatabla con mi trabajo, a la perfección. Quedaba el final, él de la nena llorona.

_______Parece que tu maciza mujer y yo hemos roto el hielo -le dije, disfrutando del momento y soltando una risotada que provocó en mi llorón amiguito una meada de terror.
_______¡La has matado! ¡Ella no tenía culpa de nada y Sánchez lo sabe! -contestó con rabia
_______¡Vaya! Parece que el ver a tu guapa putita muerta te ha ayudado a recordar en nombre de quien vengo a matarte por encargo. ¡Te reíste de él en su cara, le tomaste el pelo, y esto es lo que has provocado tú solito! –le dije, amartillando mi pistola.
_______¡Espera, espera! ¡No me mates! Te lo puedo explicar...

Demasiada charlita y demasiada lagrimita. No quise evitarlo y le disparé a los huevos, esos mismos huevos que no había usado nunca para cosa importantes. Me hubiese gustado un enfrentamiento con él, un cuerpo a cuerpo o con una pistola cada uno. Le habría matado igualmente, pero al menos le hubiese respetado su hombría, si es que la tenía. Pero no fue más que un monigote melodramático, que me daba pena y asco. Sus cojones sobraban. Aullaba con tantas fuerzas que yo sentía las mías estremecerse como en una señal de solidaridad. Llevaba una de sus manos a su destrozado aparato reproductor y no paraba de gritar.

_______Bueno, este es tu fin por un encargo exprofeso del señor Sánchez. Espero que hayas disfrutado del ritual y que te pudras en el infierno, cabrón -le dije en un tono ceremonial.

Sus aullidos me invitaron a ser original y en vez del clásico disparo entre ceja y ceja, le reventé de un golpe la mandíbula, y cuando alzó otra vez su cara ensangrentada, disparé la boca. Parecía un aspersor esparciendo sangre. En un breve espacio de tiempo pasó a convertirse en una masa inerte. Había cumplido mi trabajo, sin apenas mancharme. Ya me limpiaría los restos rojos cuando llegase al coche. Resoplé, y me relajé. Asesinar me convertía en un depravado. A veces, no controlaba mi cuerpo, pero era él el que ejecutaba las maldades con la mayor de las crueldades.

Empezaba a volver en mí, cuando un leve rechinar de puerta sobre mi flanco derecho voló por los aires mi tranquilidad. Sin dudar, desenfundé con reflejos mi pistola y apunté al hueco entre la puerta y el marco de la misma. Dispararía a lo primero que asomase, sin excepción. El tiempo que pasó fue eterno y la tensión se podría cortar con un cútter. ¿Quién estaría por ahí?: algún matón, alguna mujer, algún yonki, algún gato, algún fantasma…, o incluso el mismo Sánchez, decidido a ver con sus ojos mi buen hacer. Lejos de mis fantasías, oía un sollozo, pero diferente a los gimoteos de un cobarde o de una putita amedrantada. En ese momento me sentía inseguro.

_______¿Quién coño anda ahí? ¡Sal, o te vuelo la tapa de los sesos! -dije en tono que no daba lugar a mucha reflexión.

Roto ese momento de tensión, una cabecita, a un metro y veinte centímetros del suelo, asomó. ¡Era un niño! Temblaba convulsionándose. Sus ojos estaban enrojecidos y sus labios apretados, con pecas en la cara y el pelo revuelto, y por su carita abundantes lágrimas corrían. Me miraba tembloroso. No supe reaccionar y no tuve huevos de disparar; el blanco más fácil y el más difícil a la vez con el que me había enfrentado en todo mi puto empleo de sicario. Bajé la pistola y, sin saber cómo, de mis palabras brotaba un tono cariñoso.

_______Sal de ahí. Y deja de llorar. No soporto ver a un niño llorar.
_______No quiero morir. Mamá me decía siempre que todavía tengo muchas cosas que hacer en esta vida y que para eso tengo que cuidarme, que si no, no seguiré con vida. Y no quiero morir -replicó el niño, entre un ataque de nervios y limpiándose la nariz con la palma de una mano.
_______¿Se puede saber quién eres? No puede ser que estés aquí. ¿Qué diablos hacías ahí metido?
_______Mamá me dijo que hoy dormíamos aquí y que mañana nos iríamos con mi nuevo papá a la playa los tres. Y que si quería irme con ellos, tenía que esconderme en este cuarto de baño y que oyese lo que oyese, que no saliese para nada -contestó con tanta naturalidad que me parecía haber preguntado una estupidez.- ¿Mi mamá está muerta? -alzó la mirada, compungido.

Si me hubieran cortado la cabeza en ese momento, me hubiese dolido menos que la triste pregunta de aquel crío. Puse mis ojos en blanco y sentí mi cabeza dar vueltas. 'Es un niño, joder, es un puto niño, mátalo y vete de aquí; le vas a ahorrar sufrimientos si le pegas un tiro, y todos muertos’, y esto incluía al niño; Recordé las palabras de Sánchez, anteponiendo la lógica al sentimiento. Alcé el brazo y con la pistola apunté a unos ojos de mirada inocente y temblorosa. ¿Temblorosa? ¡Mi pulso sí que temblaba como gelatina! No decía nada el niño. Aguantaba como un campeón, y yo esperaba algo que me provocase un disparo. Si lloraba le dispararía, le ordené que no lo hiciese, pero nada, no lloraba el mamón. Apreté el gatillo e intenté darme confianza para así poder mantener el pulso.

_______¡Vete! -le dije, vencido por mi conciencia.
_______¿No me va a matar, señor?
_______¡No, vete ya!
_______Pero mamá me dijo muy claro que no me moviese de aquí hasta que ella no me lo dijese. ¿Mi mamá está muerta?
_______¡¡Te repito que te vayas!! -grité con todas mis fuerzas.

Me miró aterrorizado y salió huyendo por la puerta, llorando. Y yo, en pie me quedé, vencido, vencido por mi conciencia, vencido por un niño de apenas seis años. Había fracasado. El plan incluía matarlos a todos, y el niño seguía vivo. Si Sánchez se enteraba de mi error, el mismo me mataba.

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